Fecha:
09/03/2013
¿Será ese el lugar y el color de la sensibilidad, del dolor, de la poesía, de la transgresión, de la soledad en la que uno puede mirarse a sí mismo, huir, responderse lo que el mundo no contesta? La respuesta la tiene Anna Ajmátova que espera y no desea que su hijo le vuele una carta clandestina desde cualquier campo siberiano de concentración donde lucha porque no le despoje de la identidad, de la última dignidad que puede haber en un poema, en una palabra que sangra sobre la nieve. La tiene el vino de la locura y del amor que consume a Marguerite Duras, mientras Yann escribe lo que ella le dicta. La tiene también la poesía que brota del thorazine y del tabaco con el que Anna Sexton sonríe triste (todas las heroínas de este libro sonríen tristes e intentan escribir una palabra que se les atrasa, un miedo al que dejar atrás) mientras se duerme, mientras desnuda su alma y se la da al doctor O. Hay igualmente relatos con los que Anna R. Ximenos transita por la filosofía, la capacidad de lucha, la sexualidad, la ética de otras protagonistas transgresoras y lúcidas, que unas veces fueron víctimas de la incomprensión del mundo y otras de su propia personalidad. Y hay perfectas piezas de relojería que detienen el tiempo del lector. Me quedo con la historia de Mary Wollstonecraft cuyo sueño del nombre de una hija es muchos sueños, el encuentro fugaz con un futuro que también tiene páginas en el libro y que también fue años después el sueño de un monstruo que se sintió criatura. Me quedo con la vespa azul que Linda Campbell roba de la playa para darle una vuelta a la vida e imaginar pequeñas delincuencias. Me quedo con Carson McCullers que aprende a no tener miedo. Y me quedo, claro está, con ese relato de inseguridad literaria, de radiografía sutil de la locura, qué extraño, en el que vemos claramente que Virginia Woolf, cuando escribía, tan sólo era una sensibilidad. La misma que nos regala Anna R. Ximenos en este libro azul.

Acerca del autor:
Guillermo Busutil
La opinión de Málaga

Acerca del libro:
Interior azul
Anna R. Ximenos